“呐，你不说话，我就自己开门进去了啊…”

里面仍旧没有回应，我便掏出备用钥匙，三两下扭开了门。

房间里没有开灯，也没有我想象中的哭泣场面。

床上平整的被单上多了几道褶皱，看样子是被人翻来覆去地滚过两次，不过现在上面已经空无一人。

陈梦灵坐在书桌前，对着窗台上的小台灯，握着笔奋笔疾书，认真地嘴角都抿得紧紧。

轻手轻脚地走到她背后，我往素描本上一看，上面已经画着简笔的铅笔画，似乎是高中的课堂上，连教室里的桌椅布置都一清二楚。

陈梦灵知道我在看着，但是她没有分心阻拦，而是一成不变地摇动着笔头。在她的操戈下，铅笔的线条大起大落，很快就填满了白纸。

一间放学后的教室，三三两两的学生，倒映的夕阳，远方的操场，和两个背着书包，缓缓并肩行走的男女学生。

画完一幅画，陈梦灵握着笔，眼神呆呆地看着画纸，整个人的注意力都被吸引了进去。

少顷之后，陈梦灵吸了吸鼻子，小心地握起素描本，递到了我的面前。

“你看，”她很局促，小声嗫嚅，“我不懂

…荼荼，你帮我看。”

一本崭新的素描本，足足画满了一半空白，恐怕关在房间里之后，她都在一刻不停地画画。

一张张的画纸略过，有高中的掠影，有大学的时光，但每一幅画里，都有她，有他。

黑白的铅笔画里看不清人的表情，可是我莫名能感受到——这里面的每一个陈梦灵，都是开心的。

合上沉甸甸的本子，不光是我会不过神来，一旁的陈梦灵也看得入了迷。

她脸上出现了不合时宜的恍惚和向往，看得我心里仿佛多了一颗咬碎的柠檬，酸的发苦。

或许连她自己都无法理解，充溢在心中的这种难受是从何而来。

这些片段式的回忆画面，那些记忆里的她自己，于她是那么熟悉，又那么陌生。