距离晚上正式营业的时间越来越近。

云砾没理会大堂中吃的正欢的两小孩。

他站在厨房的炉灶边，呆呆看着锅。

回忆在冒出。

明明这不是一样的锅。

他以前家里用的不是这样锅，炉灶也不是这种炉灶。

那会儿他也没这么高，甚至踮起脚都够不着锅的边缘，他还得踩到椅子上。

然后呢？

云砾抿抿唇，开火。

很旺的火，很快就将锅烧热了。

油，倒少了，但他要的就是这样。

回忆的味道，不是后来能做出很美味的饭菜的他做出来的味道。

此后再美味的东西，也进不去回忆的世界。

可后来学会了那么多做菜技巧的他，要压制住千万次练习中几乎变成本能的习惯，重做回忆的味道，也千万个不容易。

三个鸡蛋，挨个打下去，既没有提前打好，也没有很快的手速，只慢慢地打下去。

偏偏云砾的手很稳。

他唇角翘了翘，多少有些无奈。

果然，回忆，很难回去。

哪怕刻意放慢动作，都放慢不出记忆力的手忙脚乱，做不到一不小心还将一点蛋壳掉进锅里。

最早打在锅里的蛋熟了一半，与锅底紧贴那部分传出淡淡焦香，但最上面还是流淌的蛋液。