泽仁普措又一字一顿地说下去：“创作这回事，不急于一时。但是，切忌放弃。”

“我也觉得小玛不该放弃。”大约觉察火候到了，何安烛忽然下定决心似的站起身来，“她很有才能，写作是她的天职。既然如此就应该坚持下去。作家难得，女作家更难得。我把小玛当作很亲近的人，所以我更觉得小玛应该写——”

写作。

写作。

为他们写作。

反正对他们来说只是轻飘飘的几句话而已。

他们像车轮般碾压她的身体，却要问她为什么要写作；他们在她试图逃出生天时攥住她的脚腕，将她狠狠拽回去，问她为什么不写作。

她不是什么有才能的人。

只是消磨自己的苦难而已。

别人拿她的苦难作消遣，那都无所谓。可是他们明明就在她身边。

他们每天都注视着她。

他们甚至是这一切的始作俑者。

她也许会不得已为他们写到老，写到死。

锅沸腾起来。

何安烛再说什么，白玛却听不太清楚。她抬手抵住耳朵前方那块软的肉，抑制不住，后退了两步。

“怎么了，”泽仁普措看过来，伸手想搀扶住白玛，“不舒服吗？”

甩开眩晕，白玛躲避他的手，轻声说：“没事的。”

她行动僵硬如同机械，穿过走廊，走进房间，把卧室门关上了。

乔奇祯刚下飞机，先去明丽那里。她包了饺子，让他去白玛家送一些，感谢之前他们的帮忙。